Séjour où des corps vont cherchant chacun son statoréacteur. Assez spatio-temporel pour permettre de graviter en vain. Assez restreint pour que toute antigravité soit vaine. C'est l'intérieur d'un infrarouge universel ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la congélation. Constellation. Son invasion. Son pistolet à rayons. Son apesanteur comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la matrice originelle totale émettaient chacun sa stratosphère. Le quark qui l'agite. Il se détruit de loin en loin tel un maire des trois comètes sur sa fin. Tous s'échouent alors. Leur soleil va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout accoste.
Bidouille (Nordmann)
faites muter vos textes |
le fil info |
géographie |
poèmes automatiques |
expliquez-
moi |
la genèse mutée |
... plus ... |
nos romans |
encre |
menu |
contact |